Branco

Agruras, tormentos e tribulações, crivados nos rostos entorpecidos pelo frio inclemente, vividamente congelados para sempre nos olhares dolorosos que se curvam sob o jugo sombrio da alva imensidão, espelhos de ilusões perdidas, faróis cuja luz serena é trémula mas não fátua. Algozes digeridos, plenamente assimilados pelo Belo envolvente que se perde de vista, Mãe solitária que castiga os corpos, mas que conserva a frescura das almas.
Nessa estrada, o tempo passa e deixa pegadas; os seus idos plasmam-se no espectro da paisagem gelada, num legado testemunhado por Aquelas Que Morrem Sempre de Pé. Para que o velho Homem, contemplando-as, se reveja a si mesmo, conforme foi e deveria vir a ser. Branco, nevado, purificado.